Volevo andare a letto alle 22, che domani ci si sveglia ancor prima del solito per spalare la neve, però poche volte nella vita arrivano degli assist così precisi.

Samu dei Bluvertigo pare abbia scritto un libro di racconti.Il Post, ne ha pubblicato uno. Cinque pagine meravigliose che meritano tutta la mia attenzione. Leggetelo mettendo gli accenti alla cazzo, come farebbe Samuel e poi tornate qua per un bel dibattito

http://www.ilpost.it/2012/01/31/angelo-guerriero-racconto-samuel-subsonica-elettricavita/

Angelo Guerriero. No, non è uno scugnizzo di Casal di Principe. È il male di vivere che coglie il protagonista, il ricordo di un amore travagliato da cui non si riesce a uscire e che ha tolto senso alla vita. Insomma il tipico motivo per fare il cupo con le fighe senza fingere una malattia terminale.

Cosa troviamo in questo racconto che potremmo trovare anche in una canzone dei Subsonica? Tutto.

Ci sono le due citazioni di De Andrè, quella banale, che tutti possono cogliere e quella appena prima ricercata, della cover di Brassens, che se qualcuno dovesse criticare la citazione banale fa la figura del fesso perché non ha riconosciuto l’altra.

Ci sono le parolacce cazzo e puttana e merda e sfigato e girar le palle.

Ci sono alcune espressioni che mi permetto di citare:

come raggi fotonici, battaglia incredibile, Eden umido, il lento fluire delle cose, estinguere i pensieri, rigurgiti post-rock, malattia sociale chiamata famiglia, persone accese, il viale del tramonto è accecante, miscuglio di umiliante assuefazione, deflagrante, mix di alcolici potentissimi, piccoli teppisti, storiella criminale, pendono dalle mie labbra, cazzo di incantatore di piccoli fottuti serpentelli, baccagliare, cazzo di Nietzsche (no, non metto l’ecc. ve li leggete tutti, bestemmia femminile), sorta di apnea percettiva, dolore lancinante, la discoteca più grande e rinomata della zona, razzolare per anni, la droga che va di moda tra i giovani, il branco è formato, sento soffiare il cuore a tempo, il sudore è vaporizzato come rugiada, ballano come pazzi, un travestito di mezza età sta facendo un pompino a un ragazzo, come Gesù Cristo che perdona i suoi aguzzini, Non dire cazzate micetto, lo sbarbatello innamorato, ridono sguaiatamente, prototipi di donna , svitato il cervello, volteggiando come una farfalla, l’Emilia Romagna risplendeva come un diamante, pugnale piantato nel cuore, universo femminile smodatamente spietato, zompettano sulle punte, specie di sanfrancesco del cazzo, no more fame nel mondo, escogitare un modo per risolvere il problema della “monnezza” a Napoli, come un cucciolo ferito, anni di abusi di ogni tipo, fottere il mio equilibrio, “famiglietta felice”, essere come fili d’erba al vento, sole rossissimo inizia a sorgere dalla linea piatta del mare, mio angelo spietato venuto dal nulla per distruggermi, abitacolo intriso di tristezza, il sole comincia a strillare la sua rabbia, dolce nuotare nel “benefico flusso”, assordante silenzio, ‘sto coglione, odore agghiacciante, lacrime come saette infuocate, urlo come un lupo a cui abbiano ucciso la compagna (non hanno, abbiano), demone deforme e bavoso.

E poi, che altro c’è?

Ci sono virgolette a profusione, c’è  uno slang giovanile che neanche nel ’57, la rockstar che si chiama Drago, c’è uno scrittore che ordina da bere al suo protagonista un cocktail che nemmeno sa com’è fatto, perché fighetta di merda com’è berra solo acqua naturale che il gas gonfia. Sì, signori, il Negroni Sbagliato è molto meno alcolico del Negroni, perché ha il prosecco al posto del Gin.

Qual è il top della pochezza?

Beh, senza dubbio l’ultima pagina. Un capolavoro assoluto.

Uno dei ragazzi appena conosciuti, innamorato scaricato dalla ragazza, resta a dormire in macchina mentre gli amici fanno il bagno al mare. A un certo punto, come nelle migliori tv svizzere, il nostro eroe si accorge che il ragazzo e l’auto sono scomparsi. Cerca che ti cerca che ti cerca Drago vede l’auto vicino a un boschetto, corri che ti corri che ti corri, arriva all’auto:

“Mi accorgo che, dal finestrino posteriore, un tubo entra nell’abitacolo. Inizio chiaramente a sentire l’odore agghiacciante dello scarico del motore, realizzo all’istante che sta cercando di uccidersi.”

Che lui non è mica scemo, l’ha realizzato all’istante. Per noi l’ha dovuto specificare, perché sennò avremmo pensato che magari il tubo entrava dal finestrino per sentire meglio Radio Bruno.

“Mi faccio sopraffare dal panico, mentre cerco di aprire la macchina, ermeticamente chiusa: urlo, prendo a pugni il vetro, tiro calci ovunque, urlo ancora, trovo una grossa pietra e la scaglio sul vetro, ma non succede nulla. “

A parte che bastava sfilare il tubo dal finestrino posteriore, o dalla marmitta, ma vabè, sei in panico e scrivi e canti di merda quindi te la perdono. Però spiegami almeno che cazzo ci faceva con una canna per innaffiare sulla macchina. Proseguiamo.

“Non so per quale motivo, mi viene in mente di provare ad aprire il portellone posteriore. Infatti, per fortuna, si apre. Spalanco la portiera davanti e tiro fuori il ragazzo”

Ora, Aaron Sorka di stocazzo, riassumendo, la macchina era chiusa ermeticamente, che il suicida avrà spinto verso il basso la levetta nella portiera, però il baule si apre di culo e allora anche la portiera diventa facilmente spalancabile. Quindi Ruby è davvero la nipote di Mubarak

Cosa ci insegna questo racconto e due decenni di Subsonica?

Che per scopare della figa devi: cantare o suonare in un gruppo rock, fare il vissuto, drogato, stressato, paranoiato, inondarle di frasi a effetto senza alcuna pausa che se no magari si accorgono che son stronzate, minacciare il suicidio, aiutare gli altri ma odiare se stessi, prendersi sempre sempre sempre sempre troppo sul serio e fare loro credere che solo loro possono salvarti, anzi no neanche loro possono riuscirci, però intanto che ci penso cavatevi le mutandine.